Qué es la Nueva Energía ?

NUEVA ENERGÍA, es saber que la crítica, no conduce a ningún lado, ya que si la crítica fuera útil, el mundo marcharía a la perfección, dado que es lo que más abunda.

NUEVA ENERGÍA es saber que nosotros construimos nuestro mundo.

NUEVA ENERGÍA es saber que para renacer, hay que morir a lo viejo, para abrirse con confianza a lo desconocido.

NUEVA ENERGÍA es saber que hay que ser activos, en nuestra autoeducación.

NUEVA ENERGÍA es saber que la represión en la emoción, conlleva a la represión en el movimiento y allí sobrevienen las molestias, los dolores.

NUEVA ENERGÍA es saber que la enfermedad, es un vínculo con la desarmonía y tal como los vínculos pueden deshacerse, la enfermedad también.  

NUEVA ENERGÍA es pasar del sistema de alerta, al sistema de placer.  

NUEVA ENERGÍA es ser consciente de que la vida ocurre en los lugares de desequilibrio, que cuando hay sólo equilibrio hay sólo muerte

NUEVA ENERGÍA es saber que la vida, te canta canciones que te gustan y que no te gustan.

NUEVA ENERGÍA es también saber que uno puede ir al aparato de música y cambiar el CD.

 

NUEVA ENERGÍA ES SER CONCIENTES DE QUE SOMOS PARTE DE UN TODO, QUE ESE “TODO” SE ENRIQUECE CON LA PRESENCIA DE CADA UNO DE NOSOTROS Y QUE JUNTOS NO HACEMOS UNA SUMA, SINO UNA HERMOSA POTENCIACIÓN.

 

Convencidos interiormente de que existe otro mundo, tenerlo incorporado energéticamente nos permitirá influir en nuestro entorno, formando así la masa crítica que posibilitará el salto cuántico que la Humanidad está comenzando a reclamar. ( de Rosi German)

 

De regreso

“…El presente es lo único que tengo

el presente es lo único que hay..” 

me canta  Julieta Venegas  desde la cocina. 

Y yo, sin aterrizar del todo aún, con cuerpo acá y alma allá.

 Reconectando con mi presente en Reus, trayendo de a pedacitos mi alma repartida en mi Argentina querida, dejando mis rastros esparcidos como luciérnagas.

Ni la primavera recién llegada a estos mundos, me toca todavía como lo esperaba…

Este presente me trajo encuentros, los que trae el regreso de un viaje tan esperado.

 Y compartiendo  los relatos requeridos por acá ; de mi paso y reencuentros con mi mundo allá, me trajo  conversaciones internas, acerca de como nos encontramos y des-encontramos los seres humanos a la hora de hablarnos.

Tanto en este mundo como en aquel, he vivido la experiencia de disfrutar y sufrir, el hablar y el no hablar.

El creer que estoy siendo escuchado, el creer que estoy escuchando.

El hablar y no decir NADA.

Todo lo dicho y lo no dicho que aún vibra en mi membrana, por divino, por escaso, por exceso.

Por todo ello, es que copio este poema, de Rosamel del Valle, editado por Cristian Warnken, una joya para mí.

 

 

Conversaciones

 

“Es difícil abrir el corazón como se abren las ventanas.

Hay siempre un viento extraño entre nosotros…

Es el lenguaje con que cada uno se cubre para hablar, en vez de descubrirse.

Ni esta llama extranjera podrá parecerse a lo que yo he abandonado.

Sería como levantar de pronto estatuas en el desierto,

como si las manos viajeras se cruzaran de lado a lado en la noche.

Digamos un relámpago, verdad?

Un relámpago entre ellas, un lenguaje.

Para expresarlo difícil:

lo que el mundo quiere decir y no lo dice.

Extraño  y tal vez horrible,

Como lo que hablamos sin que nos entiendan,

por ejemplo “en el país devorado de cada uno “.

Educación Libre.

De los límites que aparecen en la vida, a la

Libertad de elegir.

 

¿Cuántas señales tenemos que evitar para encontrarnos con un nuevo portal? 

¿Cuántas respuestas automáticas damos antes de preguntarnos “…y esto para qué”?

¿Cuántas lágrimas más, mi amor? ¿Cuántos “¡NO quiero!!” más necesito oir hasta escucharte?

 

 

Movidos por la costumbre social, y por el evidente hecho de llegar  a este país a buscarnos la vida, un febrero del 2004, inscribimos a nuestro hijo de 6 años en la escuela pública, era obvio: nosotros trabajamos, él va a la escuela.  Mas… , él lloraba y lloraba y lloraba, y nos gritaba desde la puerta “¡ No me dejen!!” , la tarea titánica era sacarlo del coche, le seguía arrastrarlo a la entrada, convencerlo hasta entrar en la sala. Y luego desmoronarme y mi llanto y mirarnos y no saber cómo seguir. Que “ya se le pasará” decían las profesoras, “que luego acá está muy bien “, “llora de a ratos nada más”.

Algo no cerraba, se dormía en clase, no entendía nada, decía que su “cerebro” no le funcionaba bien!!, que cuando lloraba algunos chicos se reían y su profesora le decía que ya era grande para llorar. Por norma, no me permitieron acompañarlo los primeros días, tuve que romper mi promesa  con él. Cada día nos decía, ” Buscame no te olvides”, se despedía con los ojos llenos de lágrimas, casi 5 meses, hasta terminar el curso.

Empezamos a buscar alternativas, otras escuelas, otros modos, venimos de un país bendecido por las diferentes opciones, una Argentina llena de pensamiento diverso alternativo, y oficial además, pero aquí no, vivíamos en un pueblo y las escuelas son las mismas en cada pueblo y ciudad, con la excepción de las escuela privadas, que se diferencian de las demás por ser más exigentes todavía y privilegiar una cultura sobre otra, como las escuelas alemanas o francesas o inglesas, y nada más lejos de nuestra búsqueda.

Tengo una niña de arena

 

Niña de arena II

 

Todavía tengo tiempo de mirar a mi niña de arena…La miro para encontrar respuestas, aún hoy desconozco su nombre y sólo intuyo el mundo del que viene.

Miro su cara de noche con dos grandes lunas; miro su boca llena de estrellas blancas, de allí manan palabras españolas en cataratas del norte de Africa que como estrellas fugaces encienden el cielo y me muestran desnuda toda la vergüenza.
Miro sus pies que andaron caminos de arena y sus largas piernas que los acompañaron me hablan de soledad y de alegría, y de injusticia y de sabiduría, y de rencor y de valor; la miro y busco respuestas y busco…Todavía tengo tiempo de mirarla y la miro para encontrar respuestas, y uno mis manos a sus manos de mármol y juntas, escribimos con caricias el único lenguaje que nos une, no necesitamos de ojos como lunas, ni dientes como estrellas; y juntas, trazo a trazo, vamos echando arena sobre todas las vergüenzas.

¡Ay mi niña de Sáhara!, niña sin nombre y sin tierra que ha instalado su haima en mi alma; que como dueña, se ha bebido mi agua y me ha dejado seca como desierto, niña que me alimenta con silencio y me ha hinchado de hambre la barriga como interrogante y en mis ojos sólo ha dejado el punto de la admiración como único sol en horizonte.
¡Ay!, mi niña de arena, de arena, de arena…

Mi niña de arena todavía tiene tiempo de mirarme y con su mirada me desnude y me cubra de preguntas y me salgan los acentos por doquier y se me llenen los bolsillos de comillas y finalmente, … finalmente,… deseo que una sus manos a las mías y juntas dibujemos con caricias el único lenguaje que nos una.

Un beso                                               Silvia Brun Aznar

 

 

 

Tengo una niña de arena

Tengo una niña de arena en casa. Piel de arena oscura, ojos profundos del Sahara, manos de marmol frío; tengo una niña de arena en casa y se cuela entre mis ojos y se cae entre mis dedos y no la sujeto y no se deja aguantar.
Y como la arena en tormenta se agita y te tapa y te enguye entera y nada queda, ni cuerpo ni alma; y después sobre los restos, así menuda, deshecha, queda mi niña de arena.
Su risa es dunas y su cuerpo habla de caminar caminos de arena, cuerpo esbelto de arena oscura; grita su boca sonidos que no entiendo y ríe arena sola su voz.
Y mi niña de arena cunde y parece que se va, pero está en los rincones de mi casa y en los bolsillos de mi pantalón, y hay restos de ella sobre mis hijos, y parece que se ha ido y en un momento la ves erguida en castillo de arena aguantando el chaparrón de agua que la hace reir y jugar.
Tiene manos de maga mi niña de arena, en un momento todo lo deshace y en otro, todo lo construye, puentes de comunicación, fuentes de agua, risas que fluyen y arco iris verdes de esperanza.
Mi niña de arena, aún no tiene un nombre en mi tierra, porque muchas veces no responde y se me rompen los puentes que antes vi y se me deshacen las ideas y pienso si eran espejismos de desierto que me ha regalado y le miro en sus ojos, pero no veo los puentes y luego abre su boca grande y por fin, al fondo percibo la inmensidad que nos separa.
Mi niña se arena en su casa se llama Fatimetu, aquí ha perdido el nombre y se ha convertido en mi niña del Sáhara con arena roja en su pelo.

Besos a todos.

Silvia Brun Aznar

La mujer sabia y el hombre con corazón

 

Este relato representa la curación tanto de lo masculino herido como de lo femenino distorsionado. Une a la mujer sabia con el Hombre con corazón.

Un día de finales de verano, Gawain, el sobrino del Rey Arturo, estaba con su tío y los caballeros de la corte en Carlisle. El rey volvió de su cacería diaria tan pálido y alterado que Gawain le siguió a sus aposentos y le preguntó qué le sucedía.

Durante la cacería, Arturo se había visto acosado por un temible caballero del norte llamado Sir Gromer, que buscaba vengarse por la pérdida de sus tierras. Perdonó a Arturo, dándole la oportunidad de salvar su vida, con la condición de acudir desarmado un año después al mismo lugar, con la respuesta a la siguiente pregunta: “¿Qué es lo que las mujeres desean por encima de todo?”. Si hallaba la respuesta correcta a esta pregunta, salvaría su vida.

las preguntas

Nuestro maestro en preguntas es Pablo Neruda, nos sorprende con cada una en su Libro de las Preguntas, logra llegar a lugares mágicamente reales, a través de sus preguntas abre mil ventanas, mil nuevos universos escondidos detrás de la mirada cotidiana.  

En El Camino del Observador, tenemos un especial espacio para las preguntas. Las buscamos, las inventamos, las escuchamos.

las preguntas de Silvia:

¿Dónde perdí la candela que encendía el sol de mi infancia?
¿Estará ilusionado el que recoge las ilusiones perdidas?, ¿será barrendero o mago?
¿Qué ruido hace el alma cuándo se me cae al suelo?
¿Quién me echó de la patria de mi infancia?, ¿fueron mis padres o mis hijos?
¿En qué cajón se nos olvida la brújula del porvenir?
¿Dónde compro el hilo que cosa mi corazón roto?
¿Quién dio poder a tus besos que me sanan en cuerpo y alma?
¿Por qué dices que el tiempo no es de agua, si yo siento que vivo navegando?
¿Te da miedo pedir?, ¿o más miedo callar?
¿Es el miedo el que atrapa la vida?
¿Si me abrazas, me recibes?
¿Si me abrazas, me defines?
¿Es el invierno lo que añora el almendro florecido?
¿Por qué se esconde de verde la oliva si lo que mana de su interior es color de oro?
¿Me dejas meterme entre tus pecas y agarrarme a ellas como salvavidas?
                                                           *abril, 2 mil 8

¿Puedo pedirte un favor?
¿Qué tristeza le secó el corazón a la almendra?
¿Se perdió el arquitecto que diseñó el laberinto en la nuez?
¿Qué promesa eterna se hicieron mutuamente sombra y sol?
¿Quién le puso color verde a la esperanza?
¿Quién les dio permiso de vuelo a las palabras que se montaron en el viento y desaparecieron?
Si se roba tantas palabras el viento, ¿será que no se acuerda de su idioma?
¿Practican sexo el oro y la fortuna, la suerte y el azar, el cigarro y la boca, el anillo y la mano, el guerrero y su espada?
¿Cómo se llama el banquero que dio tanto crédito a la razón?
¿La sensatez es la aventura helada por el frío?
¿Olvidó mi hijo su reloj en mi vientre?
¿Por qué no te has ido papá si yo ya te dije adiós?
                                               *diciembre, 2 mil 7

Feliz Cumpleaños

 

No me viene la inspiración Gabi, no me sale ningún cuento y éso que te imagino hormiga con trenzas, un poco rara dentro del hormiguero podemos estar seguros que rara hormiga, pero hormiga al fin y al cabo.
Te imagino hormiga pequeña y menuda, trabajando en tus menudas maneras tejiendo tus trenzas de colores rojos de melocotón de verano, rubios de sol y negros para dar gusto, depende de los ojos que te miran los colores de tus trenzas Gabi; te veo dejando que otras hormigas se enlacen y se enreden y después, cuando la riada llega al hormiguero, te veo la fuerza de mil elefantes tirando de tu pelo y hormiga a hormiga amiga, las vas salvando.
 
No me viene en días la inspiración Gabi y no me sale ningún cuento y éso que te pongo sombrero inglés con flor color malvinas al viento y te llamo meripoppinss, sujetando la maleta donde llevas a tus hijos, y veo como los sacas y nacen tus hijos grandes y chicos, y nacen de todos los colores, hijos de negro y de rojo y de verde y amarillo, hijos sin nombre para que puedan reinventarse cuando quieran, hijos de todas las formas conocidas y desconocidas; te veo paseando entre ellos, cantando canción de cuna con flores de lavanda entre las manos dejándolas caer porque lo sutil también es otra manera.
 

En lo femenino

      *      *      *         *                       *           

Perlas rescatadas,

en mi nuevo viaje de retorno consciente por mi  ser femenino.

 

De Maureen Murdock en “SER MUJER Un Viaje Heroico”

Cuando una mujer deja de HACER, debe aprender cómo SER, simplemente.

SER no es un lujo, es una disciplina.

Debe escuchar su propia y verdadera voz interior con atención.

Debe estar dispuesta a contener la tensión hasta que emerja la nueva forma.

SER exige aceptarse, quedarse con uno mismo y no hacer para autojustificarse. Es una disciplina que no recibe aplauso del mundo exterior; cuestiona la producción en sí misma.

Política y económicamente tiene poco valor, pero su sencillo mensaje encierra sabiduría: Si puedo aceptarme como soy y si estoy en armonía con lo que me rodea, no necesito producir, promocionar o contaminar para ser feliz.

Y SER no es pasivo. Requiere una atención concentrada.

Quien soy – hernan

Un aprendiz, un buscador. Un guerrero y un rey.

Soy Hernán, un padre, un esposo, un enamorado, un compañero, un conversador.Un hombre de 42 años, un argentino y a la vez un ciudadano del mundo.

Soy una transformación, una química que busca con otros ser un componente de algo nuevo. Un bailaor que quiere aprender la danza con otro, la danza que creemos juntos.

Una parte de algo, de alma, que busca el país que otros reciban y puedan ser juntos conmigo.Un buscador del círculo sagrado y eterno que nos funda y nos regrese a la unidad sagrada de donde provenimos. El camino a casa.

Tal vez un instigador, uno que se anima a proponer eso, a jugar, a inventar vivir nuevos mundos.

Quién soy – gabriela

Un cuerpo vibrando en un espacio cálido

Un alma rejuvenecida de otros tiempos que no olvido ni recuerdo

Una amante con un amor inconmensurable

Una amada llena completa plena de un hombre alma amor

Una compañera de mis hermanas de la vida,

manada de almas mujeres compinches valientes desperdigadas por la vida

Madre carne brazo abrazo

Hermana hija sin pasión y sin olvido

Vibración conexión risa llanto rayo madera baile color atempo con tempo y abismo

Silencio oscuridad rebeldía inolvidable entrañable compañera

Rabia oculta descubierta por todos oculta a mi querer

Presión tensión desesperación

Fruto género

Mujer Circular Sangre

Música lluvia giro giro gesto palabra valor placer lágrima pis aroma.