Es tractaran temes tant importants com l’observador del món que sóc, la multimirada, les disposicions que impedeixen aprendre, la dimensió corporal de l’aprenentatge. L’escolta afectiva, actes del llenguatge, judicis demanats i ofertes. Declaracions fundamentals de la nostra vida, coordinació d’accions, les emocions. Construcció de confiança, dissenys de conversa.

 INSCRIPCIONS:

Ya estamos preparando el próximo curso. 

Y Para contarte de que se trata el Curso de Crecimiento Personal  

El Camino del Observador 

haz clic aquí:   http://caminodelalma.wordpress.com/actividades/ 

 llámanos a los TEs: 977117550 

 652709156 – 636038946  

 Primer taller: 27 y  28 de febrero de 2010 

 Lugar: La Bartra (Ctra. La Riba a Farena Km. 11 – Tarragona) 

Gracias por compartir este mensaje! 

NUEVA ENERGÍA, es saber que la crítica, no conduce a ningún lado, ya que si la crítica fuera útil, el mundo marcharía a la perfección, dado que es lo que más abunda.

NUEVA ENERGÍA es saber que nosotros construimos nuestro mundo.

NUEVA ENERGÍA es saber que para renacer, hay que morir a lo viejo, para abrirse con confianza a lo desconocido.

NUEVA ENERGÍA es saber que hay que ser activos, en nuestra autoeducación.

NUEVA ENERGÍA es saber que la represión en la emoción, conlleva a la represión en el movimiento y allí sobrevienen las molestias, los dolores.

NUEVA ENERGÍA es saber que la enfermedad, es un vínculo con la desarmonía y tal como los vínculos pueden deshacerse, la enfermedad también.  

NUEVA ENERGÍA es pasar del sistema de alerta, al sistema de placer.  

NUEVA ENERGÍA es ser consciente de que la vida ocurre en los lugares de desequilibrio, que cuando hay sólo equilibrio hay sólo muerte

NUEVA ENERGÍA es saber que la vida, te canta canciones que te gustan y que no te gustan.

NUEVA ENERGÍA es también saber que uno puede ir al aparato de música y cambiar el CD.

Convencidos interiormente de que existe otro mundo, tenerlo incorporado energéticamente nos permitirá influir en nuestro entorno, formando así la masa crítica que posibilitará el salto cuántico que la Humanidad está comenzando a reclamar. ( de Rosi German)

Y yo, sin aterrizar del todo aún, con cuerpo acá y alma allá.
 Reconectando con mi presente en Reus, trayendo de a pedacitos mi alma repartida en mi Argentina querida, dejando mis rastros esparcidos como luciérnagas.

Ni la primavera recién llegada a estos mundos, me toca todavía como lo esperaba…
Este presente me trajo encuentros, los que trae el regreso de un viaje tan esperado.

 Y compartiendo  los relatos requeridos por acá ; de mi paso y reencuentros con mi mundo allá, me trajo  conversaciones internas, acerca de como nos encontramos y des-encontramos los seres humanos a la hora de hablarnos.

Tanto en este mundo como en aquel, he vivido la experiencia de disfrutar y sufrir, el hablar y el no hablar.
El creer que estoy siendo escuchado, el creer que estoy escuchando.
El hablar y no decir NADA.
Todo lo dicho y lo no dicho que aún vibra en mi membrana, por divino, por escaso, por exceso.
Por todo ello, es que copio este poema, de Rosamel del Valle, editado por Cristian Warnken, una joya para mí.
 

Conversaciones
“Es difícil abrir el corazón como se abren las ventanas.
Hay siempre un viento extraño entre nosotros…
Es el lenguaje con que cada uno se cubre para hablar, en vez de descubrirse.
Ni esta llama extranjera podrá parecerse a lo que yo he abandonado.
Sería como levantar de pronto estatuas en el desierto,
como si las manos viajeras se cruzaran de lado a lado en la noche.
Digamos un relámpago, verdad?
Un relámpago entre ellas, un lenguaje.
Para expresarlo difícil:
lo que el mundo quiere decir y no lo dice.
Extraño  y tal vez horrible,
Como lo que hablamos sin que nos entiendan,
por ejemplo “en el país devorado de cada uno “.
 Yo veo mi faz en la faz de la multitud,
sé como se encadenan las lenguas,
debió ser tan hondo el encuentro de los dos primeros hombres,
la mirada con que se dieron los ojos en bienvenida,
las redes, con que cada uno echó al mar,
los sonidos de cada lámpara en el diálogo.
El temor de no decir lo necesario de sombra a sombra,
en ese temblor en que nada interviene.
Hay que ser extranjero alguna vez en alguna parte para saberlo.
¿Cómo recoger la mano tendida  en el aire?
Todo es siempre un reencuentro.
Un ruido nuevo pasa de pronto entre nuestros universos detenidos.
Todo enigma es simple en la real seda al viento,
sólo que nunca entramos, sino a medias.
Giramos en rededor,
Cubrimos con velos lo que lucha por salir para ser encontrado.
Tal vez como en el tiempo de las varillas mágicas o del reloj,
inservible porque no dice lo que de su oráculo esperamos.
Hay tantas semejanzas sombrías en estos tiempos.
Hay hogueras que nos separan,
los desiertos del lenguaje común,
la sed en los ojos secos.
No vemos crecer los imanes.
Todo es tan oscuro,
 hay ideas que recuerdan a las luciérnagas,
rostros que parecen ríos perdidos,
bocas hartas de meteoros.
Sin embargo en toda lengua humea la palabra necesaria.
La dificultad está en lavar los pensamientos,
En asir el ruido secreto que nos busca.
Naturalmente todo es partir.
Así quedan las conversaciones a medio empezar.
Así queda uno a medio morir, a medio vivir.

Poema reeditado del poeta chileno  Rosamel del Valle

Libertad de elegir.

¿Cuántas señales tenemos que evitar para encontrarnos con un nuevo portal? 

¿Cuántas respuestas automáticas damos antes de preguntarnos “…y esto para qué”?

¿Cuántas lágrimas más, mi amor? ¿Cuántos “¡NO quiero!!” más necesito oir hasta escucharte?

Movidos por la costumbre social, y por el evidente hecho de llegar  a este país a buscarnos la vida, un febrero del 2004, inscribimos a nuestro hijo de 6 años en la escuela pública, era obvio: nosotros trabajamos, él va a la escuela.  Mas… , él lloraba y lloraba y lloraba, y nos gritaba desde la puerta “¡ No me dejen!!” , la tarea titánica era sacarlo del coche, le seguía arrastrarlo a la entrada, convencerlo hasta entrar en la sala. Y luego desmoronarme y mi llanto y mirarnos y no saber cómo seguir. Que “ya se le pasará” decían las profesoras, “que luego acá está muy bien “, “llora de a ratos nada más”.

Algo no cerraba, se dormía en clase, no entendía nada, decía que su “cerebro” no le funcionaba bien!!, que cuando lloraba algunos chicos se reían y su profesora le decía que ya era grande para llorar. Por norma, no me permitieron acompañarlo los primeros días, tuve que romper mi promesa  con él. Cada día nos decía, ” Buscame no te olvides”, se despedía con los ojos llenos de lágrimas, casi 5 meses, hasta terminar el curso.

Empezamos a buscar alternativas, otras escuelas, otros modos, venimos de un país bendecido por las diferentes opciones, una Argentina llena de pensamiento diverso alternativo, y oficial además, pero aquí no, vivíamos en un pueblo y las escuelas son las mismas en cada pueblo y ciudad, con la excepción de las escuela privadas, que se diferencian de las demás por ser más exigentes todavía y privilegiar una cultura sobre otra, como las escuelas alemanas o francesas o inglesas, y nada más lejos de nuestra búsqueda.

Y acá comenzó nuestra Odisea…, comenzó el tiempo de la búsqueda, las preguntas, los miedos, las decisiones. Nuevos cambios en nuestras vidas. Otra vez en el umbral de la elección, seguir insistiendo en lo conocido o atreverse a probar lo que se veía venir como un tiempo de inflexión, se olía el desafío.

Aparecieron en el camino padres en la misma situación, maestros que desde las mismas escuelas se plantean otra educación, padres con bebés y parejas que están en plan de formar familia, todos buscando y probando nuevos modos, estudiando, leyendo, viajando compartiendo experiencias, búsquedas, aventurándose en tomar las riendas de la educación de sus hijos, creando espacios nuevos para probar otros modos. Y allá fuimos, nos sumamos en un proyecto de escuela activa.

Por dos años, con altibajos, viajamos  30 km de ida y 30 km de vuelta, para llevar a Gio a la escuela, y la experiencia fue incomparable. Tuvo más de un mes para acostumbrarse y quedarse en paz, y el tiempo que necesitó no sólo para este comienzo, sino que fuimos aprendiendo a escuchar todo lo que vino después.

Esto significó sacar a Gio de la escuela oficial, por casi 3 años. Aprendimos a vivir entre la incertidumbre, las preguntas de los demás, las nuestras, como “desertores” del sentido común. Y aparecieron la curiosidad, la camaradería, la ilusión por un cambio, los miedos, la aventura. Y transitar entre el viejo y el nuevo paradigma de una educación responsable,autónoma y respetuosa.

Hoy, Gio va a una escuela oficial. Él mismo pidió probar otra vez una escuela “normal”. Lo llevamos a algunas escuelas, rurales y de ciudad, para que eligiera entre algunas que conocimos con proyectos nuevos, eligió con la tranquilidad, y el apoyo de nuestra parte, de probar, y seguir ó dejar, cuando él lo sintiera.

Tengo la certeza, de haber andado el camino que me deja en paz. Volvería a sacar a mi hijo de la escuela, si fuera necesario. No pasó nada y pasó de todo. No pasó nada, porque en más de tres años que no estuvo en una escuela, hoy, tiene más ganas de aprender que nunca. Los fantasmas tan temidos por la sociedad, la soledad, el aislamiento,  el analfabetismo, fueron escuchados y tenidos en cuenta, y no fueron un impedimento para seguir en este camino.

Porque de lo que se trata, es de escuchar a los niños, y acompañarlos, sin juzgarlos y sin dirigir sus vidas como si fueran nuestras. Amarlos con lo que elijan, escuchándonos a nosotros mismos, para poder acompañarlos, también desde nuestra elección. Es una búsqueda intensa. Es un camino para hacer juntos.

Niña de arena II

Todavía tengo tiempo de mirar a mi niña de arena…La miro para encontrar respuestas, aún hoy desconozco su nombre y sólo intuyo el mundo del que viene.

Miro su cara de noche con dos grandes lunas; miro su boca llena de estrellas blancas, de allí manan palabras españolas en cataratas del norte de Africa que como estrellas fugaces encienden el cielo y me muestran desnuda toda la vergüenza.
Miro sus pies que andaron caminos de arena y sus largas piernas que los acompañaron me hablan de soledad y de alegría, y de injusticia y de sabiduría, y de rencor y de valor; la miro y busco respuestas y busco…Todavía tengo tiempo de mirarla y la miro para encontrar respuestas, y uno mis manos a sus manos de mármol y juntas, escribimos con caricias el único lenguaje que nos une, no necesitamos de ojos como lunas, ni dientes como estrellas; y juntas, trazo a trazo, vamos echando arena sobre todas las vergüenzas.

¡Ay mi niña de Sáhara!, niña sin nombre y sin tierra que ha instalado su haima en mi alma; que como dueña, se ha bebido mi agua y me ha dejado seca como desierto, niña que me alimenta con silencio y me ha hinchado de hambre la barriga como interrogante y en mis ojos sólo ha dejado el punto de la admiración como único sol en horizonte.
¡Ay!, mi niña de arena, de arena, de arena…

Mi niña de arena todavía tiene tiempo de mirarme y con su mirada me desnude y me cubra de preguntas y me salgan los acentos por doquier y se me llenen los bolsillos de comillas y finalmente, … finalmente,… deseo que una sus manos a las mías y juntas dibujemos con caricias el único lenguaje que nos una.

Un beso                                               Silvia Brun Aznar

Tengo una niña de arena

Tengo una niña de arena en casa. Piel de arena oscura, ojos profundos del Sahara, manos de marmol frío; tengo una niña de arena en casa y se cuela entre mis ojos y se cae entre mis dedos y no la sujeto y no se deja aguantar.
Y como la arena en tormenta se agita y te tapa y te enguye entera y nada queda, ni cuerpo ni alma; y después sobre los restos, así menuda, deshecha, queda mi niña de arena.
Su risa es dunas y su cuerpo habla de caminar caminos de arena, cuerpo esbelto de arena oscura; grita su boca sonidos que no entiendo y ríe arena sola su voz.
Y mi niña de arena cunde y parece que se va, pero está en los rincones de mi casa y en los bolsillos de mi pantalón, y hay restos de ella sobre mis hijos, y parece que se ha ido y en un momento la ves erguida en castillo de arena aguantando el chaparrón de agua que la hace reir y jugar.
Tiene manos de maga mi niña de arena, en un momento todo lo deshace y en otro, todo lo construye, puentes de comunicación, fuentes de agua, risas que fluyen y arco iris verdes de esperanza.
Mi niña de arena, aún no tiene un nombre en mi tierra, porque muchas veces no responde y se me rompen los puentes que antes vi y se me deshacen las ideas y pienso si eran espejismos de desierto que me ha regalado y le miro en sus ojos, pero no veo los puentes y luego abre su boca grande y por fin, al fondo percibo la inmensidad que nos separa.
Mi niña se arena en su casa se llama Fatimetu, aquí ha perdido el nombre y se ha convertido en mi niña del Sáhara con arena roja en su pelo.

Besos a todos.

Silvia Brun Aznar

Este relato representa la curación tanto de lo masculino herido como de lo femenino distorsionado. Une a la mujer sabia con el Hombre con corazón.

Un día de finales de verano, Gawain, el sobrino del Rey Arturo, estaba con su tío y los caballeros de la corte en Carlisle. El rey volvió de su cacería diaria tan pálido y alterado que Gawain le siguió a sus aposentos y le preguntó qué le sucedía.

Durante la cacería, Arturo se había visto acosado por un temible caballero del norte llamado Sir Gromer, que buscaba vengarse por la pérdida de sus tierras. Perdonó a Arturo, dándole la oportunidad de salvar su vida, con la condición de acudir desarmado un año después al mismo lugar, con la respuesta a la siguiente pregunta: “¿Qué es lo que las mujeres desean por encima de todo?”. Si hallaba la respuesta correcta a esta pregunta, salvaría su vida.

Gawain aseguró a Arturo que juntos podrían hallar la respuesta correcta a la pregunta, y durante los doce meses siguientes fueron recogiendo respuestas de uno al otro confín del reino. A medida que se acercaba el día, Arturo temía que ninguna de las respuestas resultara ser cierta.

   Unos días antes de su cita con Sir Gromer, Arturo salió a cabalgar solo por el dorado tojo y el morado brezo hasta un bosque de grandes robles. De pronto ante sus ojos, estaba una mujer enorme y grotesca. Era casi tan ancha como alta, su piel estaba llena de manchas verdes y su cabeza estaba cubierta con un cabello como de púas de algas. Su rostro parecía más animal que humano”. Se llamaba Lady Ragnell.

La mujer dijo a Arturo que sabía que iba a encontrarse con su hermanastro, Sir Gromer,  y sin tener todavía la respuesta correcta para su pregunta. También le dijo que ella la conocía y que se la diría si el caballero Gawain accedía a casarse con ella. Arturo se aterró y exclamó que eso era imposible, que no le daría a su sobrino. “No te pedí que me dieras al caballero Gawain-le espetó ella-. Si el caballero Gawain accede por su propia voluntad a casarse conmigo entonces te daré la respuesta a la pregunta. Esa es mi condición“. Le dijo que le encontraría al día siguiente en el mismo lugar y desapareció en el robledal.

Arturo quedó anonadado, porque no podía considerar siquiera la posibilidad de a su sobrino que entregara su propia vida en matrimonio con esa horrible mujer, para salvar la suya. Gawain salió cabalgando del palacio para encontrarse con el rey y cuando vio su aspecto pálido y angustiado le preguntó qué le había sucedido. Al principio, Arturo se negó a decírselo, pero cuando al fin le confesó los términos de la propuesta de la Lady Ragnell, Gawain se alegró sobremanera de poder salvar la vida de Arturo. Cuando Arturo le suplicó que no se sacrificara por él, Gawain respondió: “Esa decisión es solo mía. Volveré contigo  mañana y accederé a la boda, con la condición de que la respuesta que te dé sea la correcta para salvarte la vida”.

Arturo y Gawain se encontraron al día siguiente con Lady Ragnell y accedieron a su propuesta. Al día siguiente, Arturo cabalgó solo y desarmado, para encontrarse con Sir Gromer. Arturo probó primero todas sus demás respuestas, y cuando ya sir Gromer alzaba la espada para cortarle en dos, Arturo añadió: “Tengo una respuesta más. Lo que la mujer desea por encima de todo es el derecho a su soberanía, el derecho a ejercer su propia voluntad”. Sir Gromer montó en cólera, adivinando que Arturo había averiguado la respuesta correcta de labios de Lady Ragnell. Maldijo a su hermanastra y desapareció en la espesura. Gawain fue fiel a su promesa y se casó con Lady Ragnell ese mismo día. Después del banquete de boda, al que asistieron en horrorizado silencio todos los nobles y damas del palacio, la pareja se retiró a sus aposentos. Lady Ragnell pidió a Gawain que la besara. “Gawain lo hizo al instante. Cuando se retiró, ante sus ojos había una joven de bella silueta con ojos grises y un rostro sereno  y sonriente”.

Gawain se asombró y se asustó de su magia, y preguntó qué había sucedido para producir tan espectacular cambio. Ella le dijo que su hermanastro la había odiado siempre y le había dicho a su madre, que sabía de brujería, que la transformara en una criatura monstruosa que sólo podría desencantarse cuando el caballero mayor de toda Inglaterra la tomara voluntariamente por esposa. Gawain le preguntó por qué Sir Gromer la odiaba tanto.

“Me juzgaba atrevida y poco femenina porque le desafié. Me negué a obedecer sus órdenes, tanto respecto a mis tierras como a mi persona”. Gawain le sonrió lleno de admiración y se maravilló de que el embrujo hubiera sido roto. “Sólo en parte-respondió ella_; tienes que elegir, mi querido Gawain, cómo seré ¿Prefieres que tenga esta mi forma real por la noche y mi otra forma horrible durante día? ¿O deseas que tenga mi forma grotesca por la anoche, en nuestro dormitorio, y mi forma real en el palacio durante el día? Piénsalo bien antes de decidir”.

Gawain lo pensó un momento y se postró ante ella, cogió su mano y le dijo que era una decisión que él no podía tomar porque, dependía de ella y sólo ella podía tomarla. Le dijo que apoyaría gustoso lo que ella eligiera. Ragnell irradiaba de alegría. “Has respondido bien, queridísimo Gawain, pues tu respuesta ha roto por completo el maleficio de Gromer: ¡La última condición que puso ha sido cumplida! Pues dijo que si, tras mi casamiento con el caballero más grande de Inglaterra, me concedía libremente el derecho de elegir el poder de ejercer mi propia libertad, el maleficio quedaría roto para siempre”.  

                                                     *      *      *         *                       *           

           Las Preguntas

Nuestro maestro en preguntas es Pablo Neruda, nos sorprende con cada una en su Libro de las Preguntas, logra llegar a lugares mágicamente reales, a través de sus preguntas abre mil ventanas, mil nuevos universos escondidos detrás de la mirada cotidiana.  

En El Camino del Observador, tenemos un especial espacio para las preguntas. Las buscamos, las inventamos, las escuchamos.

las preguntas de Silvia:

¿Dónde perdí la candela que encendía el sol de mi infancia?
¿Estará ilusionado el que recoge las ilusiones perdidas?, ¿será barrendero o mago?
¿Qué ruido hace el alma cuándo se me cae al suelo?
¿Quién me echó de la patria de mi infancia?, ¿fueron mis padres o mis hijos?
¿En qué cajón se nos olvida la brújula del porvenir?
¿Dónde compro el hilo que cosa mi corazón roto?
¿Quién dio poder a tus besos que me sanan en cuerpo y alma?
¿Por qué dices que el tiempo no es de agua, si yo siento que vivo navegando?
¿Te da miedo pedir?, ¿o más miedo callar?
¿Es el miedo el que atrapa la vida?
¿Si me abrazas, me recibes?
¿Si me abrazas, me defines?
¿Es el invierno lo que añora el almendro florecido?
¿Por qué se esconde de verde la oliva si lo que mana de su interior es color de oro?
¿Me dejas meterme entre tus pecas y agarrarme a ellas como salvavidas?
                                                           *abril, 2 mil 8

¿Puedo pedirte un favor?
¿Qué tristeza le secó el corazón a la almendra?
¿Se perdió el arquitecto que diseñó el laberinto en la nuez?
¿Qué promesa eterna se hicieron mutuamente sombra y sol?
¿Quién le puso color verde a la esperanza?
¿Quién les dio permiso de vuelo a las palabras que se montaron en el viento y desaparecieron?
Si se roba tantas palabras el viento, ¿será que no se acuerda de su idioma?
¿Practican sexo el oro y la fortuna, la suerte y el azar, el cigarro y la boca, el anillo y la mano, el guerrero y su espada?
¿Cómo se llama el banquero que dio tanto crédito a la razón?
¿La sensatez es la aventura helada por el frío?
¿Olvidó mi hijo su reloj en mi vientre?
¿Por qué no te has ido papá si yo ya te dije adiós?
                                               *diciembre, 2 mil 7

No me viene la inspiración Gabi, no me sale ningún cuento y éso que te imagino hormiga con trenzas, un poco rara dentro del hormiguero podemos estar seguros que rara hormiga, pero hormiga al fin y al cabo.
Te imagino hormiga pequeña y menuda, trabajando en tus menudas maneras tejiendo tus trenzas de colores rojos de melocotón de verano, rubios de sol y negros para dar gusto, depende de los ojos que te miran los colores de tus trenzas Gabi; te veo dejando que otras hormigas se enlacen y se enreden y después, cuando la riada llega al hormiguero, te veo la fuerza de mil elefantes tirando de tu pelo y hormiga a hormiga amiga, las vas salvando.
 
No me viene en días la inspiración Gabi y no me sale ningún cuento y éso que te pongo sombrero inglés con flor color malvinas al viento y te llamo meripoppinss, sujetando la maleta donde llevas a tus hijos, y veo como los sacas y nacen tus hijos grandes y chicos, y nacen de todos los colores, hijos de negro y de rojo y de verde y amarillo, hijos sin nombre para que puedan reinventarse cuando quieran, hijos de todas las formas conocidas y desconocidas; te veo paseando entre ellos, cantando canción de cuna con flores de lavanda entre las manos dejándolas caer porque lo sutil también es otra manera.
 

Te imagino gaviota y cigüeña surcando un océano y te veo preparándote al vuelo, atusando con mimo cada una de tus plumas, sin contar el tiempo porque has decidido que el tiempo sólo a tí te pertenece; limpias los restos de otros vuelos que quedaron adheridos a tus patas, apartándolos con sumo cuidado, quizás, piensas, me sirvan en otro momento de otro momento más adelante; e inicias el vuelo mirando directamente al cielo, retas la distancia que te separa del suelo ya has guardado en la maleta también, entre otras cosas, tu miedo.
 
Te imagino Gabi, como bola brillante de árbol de navidad, como un leño de sabina quemándose lentamente en la chimena de mi casa; te veo bailando en la playa con una falda que busca el equilbrio sobre tus caderas, oigo las campanas de tu risa y bebo el agua de tu mirada; te veo en abrazos olor a rosa salvaje y a tomillo huérfano  y a romero de monte; te veo poniendo a hervir tisana que cure, te veo llorando tus mares salados  y tus entre ríos, el tercero es el que nos trajo tu nombre, y Gabi, así y viéndote e imaginándote, no me viene la inspiración y no me sale ningún cuento.
 
Viniste a mi mundo cruzando el mar, emigrando, mutando de gaviota de mar a cigüeña en torre de iglesia de estos pueblos de España, trajiste en tus patas las rosas y el romero y el tomillo; trabajaste en mi cuerpo y en mi alma cual hormiga y te dejaste crecer el pelo para que yo me bañara y me salvara. Me abrazaste a lo argentino y te olí sabina quemada y me mojé en tus aguas, las dulces y las saladas y me enseñaste que flotar es otra forma de nadar, otra más por qué no.
 
Y ya ves mi amiga, olvidando el día de tu cumpleaños, se me han olvidado sobre tí los cuentos pues no me viene la inspiración.
 
Gracias Gabriela.